El sentido del sueño postergado

Una noche con misterio, se preguntará usted...

¿Por qué los caballos duermen? Aquí, allá, y más allá. Dormidos.

No correrán ni atenderán.

Sin embargo, están dispuestos, vacíos y llenos a la vez... como las cosas.

Hay heridas, carencia y microscopia.

Inutilidad tan útil.

Soul 1

Apuraba la noche a trotecitos. Deshacía pensamientos que pensaban.

Bruta necesidad.

Y ahí fue cuando me invite a cohabitar con sus ojos, crucé los dedos por primera vez. Y perdí en el camino a mi espalda, la dejé acostada sobre el asfalto húmedo, juntando guijarros.

Ahora revuelvo en taquicárdicas sesiones mi mientras encapotado.

Y cuando doblé la esquina, meridiano inconexo.

La prisa pulverizándose.

¿Serás?

sos de otro,

y faltante de escalones. sube y baja.

eras de misiva inquieta,

de 6 cuerdas, de telgopor.

fuiste de diferir con mis pies,

des-comunión.

sos, en llanto,

de extinguirte en porción.

Estado

2 mundos fallecen en sus horizontes. masacra la condición de conceptuar.

frontispicio gastado y amarilleado de la fábula de un sol.

repasos de pasos, de obstáculos perdidos, de nuevos relojes, de nieve y dilema.

mareo invencible y constante, carencia de puentes a mí.

marcó la ola de muerte, de estupidez que miente, de insensible sopor.

Cómo concluir un cuaderno

A trazo y trazo en un momento,
figuradamente se acaban sus páginas.
El cuaderno tiene su rutina.
Es distinto cuando las hojas escritas son las del comienzo
y distinto según donde se apoye.

Resulto que apurado iba.
Caminando rápido por la inquietud y la velocidad infame que me regala con caridad el mundo.
Lloviendo garúa, es gris todo, adoquín y garúa.
Y los pasos rápidos que en una libretita destartalada anotan rápidas arritmias y pensamientos.
Pasos, por mentado intento les rebajo mínimamente la velocidad.
Se vuelven lentos pero igualmente me llevan.

Doy justo de frente con más gris, cuando levante la vista, la libretita aún escribiéndose.
Últimos segundos de lapicera en mano
y escribo con el dedo, o con las gotas.
La vista sigue delante, más gris.
Delante, detrás, a los lados, arriba, abajo.

Me pierdo por sugerencia mía.

Febril inconclusión

Espere oír por cosas tu llegada.
Por más cosas deje de asistir a la piel morena de las letras que empujan mis sueños de ayer, cuando caen del techo llamas que secan la humedad del color de un antes, menos claro.

La capital grita su voz de centro, espacio de cotidianeidad con aire a tu pelo que despeinas en tardes/caminos.

La ansiedad de verte ciego en un cuarto que siempre alumbras, luciérnaga infinita que evades finita la luna de día, sopla tu risa el polvo de un pasado que dispara pétalos contra un extremo de otro.

Yo, blanco de una nada que muere perfumada en el fondo donde se seco el canelo.
Inconcluyo febril.

Dos

Corazones en plena marejada, se impulsan y se dejan crear, creer y crecer.
A distancia, unidos por su instinto-deseo,
por su desvivirse, por su alcanzarse.

Llegan desde todos los vientos,
las palabras que acunan mi soledad
y repintan tu cara de miel, tu signo del alba,
tu dínamo de luz que me es llama.

Reposa la espesura de un sueño, se acuesta diminuto en la pendiente de otro más. Panorama onírico de dos acróbatas.

Paliar con las muñecas un llanto, que agota siempre en encierro.
Cometido de dos.

Querer

Y es que algo se perdió por ahí.
Y repetición de faltantes.
Falta algo, ahí el gran común de las situaciones.
Y otras hay, plenísimas de todo, acudiendo.
Y si aparece la fatalidad, tal vez pueda resolverse.
Quizás algunas gentes no puedan dejar de hacerle propaganda a alguna canción, al menos hasta que aparezca el encendedor.

Habito bien plumífero.
Del stereo, mil dos, ubicas la manteca.
El orden prematuro es humeante,
se acaba en un portátil vehículo molecular,
en un Dios saltando, con calorías de menos.

Esto es una especie de pasto-rastro, con recortes semanales, para mantener el parquecito.
La camioneta no es de color verde y llevaba un bollito cerca de uno de los guardabarros.
Una pistola diputada, dice que la macilla vendría a dar solución y tal cosa. Lo que dice no lo dijo, ni dijo lo otro.
Se fascino otra persona por una cáscara de banana.
La vereda.

Al lugar donde había llegado: los sonidos.
Cuentan que los sonidos iban y venían, estaban y se encontraban.
Con lo cual se evitaran interrogantes que estímense tanto hasta creerse tales de cuestionar en forma-manera alguna.
Y los sonidos y los colores,
ahora los siento en la lengua, cual aromas.
Y más ahora una picazón, nada preocupante.
El piso y una frazada alcanzan para descanso.
El piso o flotar,
comento disparatadamente. Las ganas.

No quiero usar champúes para lavarme el pelo, no quiero lavarlo. Él sabe lavarse.
No quiero jabón ni un cepillo duro.
Agua y sumergirme.
Quisiera no poder respirar.
Respiro, por impulso de vida será, y de nuevo a la superficie en busca de aire.
No quiero aire y digo que tengo uno,
que llevo uno.
Un aire a mí y mío.
No quiero tenerlo, ni a ese ni al otro.
Ni respirar aire.

No quiero quererlo, ni "no quererlo".
Y no es por capricho que sucede.
Se trata de la pseudo-eterna cuestión de la quinta pata del gato.
Morirme ahora si ya lo estoy, si la quinta pata.
Si vivir en cuatro tiempos, cuatro caballos distintos.

Y la mirada mía, tampoco la quiero.
Anda ella con los caballos, y en ellos.
Y viene por mí, en cuatro caballos.
Los cuatro al galope. Cuatro sonidos.
Cuando no viene, se me da por querer que venga. Aún cuando no la quiero.
Un nervio previo, inminente.
Culpa, y ahora si es capricho.
Y quiero ser hoja, intención de viento y lluvia.
De hecho lo soy, y no es cosa que quiera.

Escenas de bipolaridades recostadas

Horizontal y oscuro,
dentro de mí y en mí hay formas fuera de control
y la eterna fritura de la no sintonización.

¿Cómo hacer para no seguir tiñendo el fondo de amarillo?

Todo aparece y deja su hollín en las esquinas.
Sincrético festín de lo que dejo encerrado y reprimo.

Niego todo lo que me viene del mar y parto con vos y con las ganas de dejar esta costa. Así es que nunca doblo los papeles por la mitad, aprehendí la irregularidad simétrica y sin métrica de mirar siempre a través de los vasos.

Otra vez oscuro y horizontal,
apilo remedios y respiro los sonidos de la madrugada.

La anarquía ontológica de intentar no ser para ya ser.

Otro nuevo reflejo de otro en mí... y vos

Golpear la puerta de mi casa...

Golpeadores. Esa hoja de ciprés, esa fuente seca y oxidada.
Ajeno a mí.

Golpeador. Ruinas que se mantienen intactas, agrietadas y sangrando su lluvia ácida.

Tu lunar es casi lunar.

Y mis letras aún continúan borrosas en esta mesa.
Alguien golpea... soy vos también.

Lineal

unión-sinfonía-morir-no tener donde escapar-conductas caducas-grabadores-la industria automotriz en linea-más conducta-auxiliares-jarabe-osos mirando-desaparición y reaparición-repetición-mesas-alambres en rectángulos-pilchas-una nueva linea para la industria automotriz-teléfonos-testigos-ir contigo un domingo cuando fueron pocos...

El lago sobre el río en el cielo

Luego de tensionarse por estarse en retención, arroya sus diques.
Esto es un cambio de situación, pues las micro dimensionales contaminaciones comienzan a desaparecer.
Es emprendimiento, distinto buscar. Sin ocultar (tapar) o vestir locuras.

Y se distribuye así lo que hasta entonces se guardo en canastas y cajones, en las ganas mismas.
Es energía determinante, el principio creativo en eterna atención.
Latiendo. Participa de una fecundación, aquella del nuevo paso o manera.

Una flor de cardo seco apunta inquebrantable a la esperanza.
La imitación implicaría servidumbre, repetirlo también.
No hice tales cosas, solo seguí pedaleando la trunca bicicleta en calles de tierra, frías por el invierno y el viento sur y ahí cedí ese paso de ruedas ante la maravilla en flor marrón.

Suspirando insomne, un preámbulo, un presagio que se tradujo en picazones y cosquillas.
El pasto no estaba seco aún, burbujas desprendidas de una burbuja.