Súbitos

Se duerme el poeta en el miedo, y ante todo lo laxo… se estremece.
Postrado en sus propias esferas, de musgos.

Es audible tu caída, a veces infiel.
¿Cada piedra es caliza en tus manos? ¿O es el vendaval de olvidos lo que te armoniza?

Tengo un sueño en Antioquía y un poema interminable. Antes de ayer.
Pero no son restos.

Bailarín

Es inútil creer con las persianas bajas,
detrás de una mañana.
Así como es innato en la comisura,
sentir ardor y vaciar de vida un cielo.

Tanto como ya hemos sido,
y seguir bebiendo. Ser el bailarín.


“…Locura es estar ausente
humo es todo lo que queda
de mí en la página que no hay
cae al suelo mi figura
y libre de mí se mueve
el papel de pura ausencia.” (Leopoldo María Panero)