¿Vamos a volver?
¿Al aspero sabor del domingo, que retrasa la ansiedad en sus hebras?
¿Cayéndonos detrás de amores que sólo engordan las guerras?
Husmeamos pegados al suelo,
tratando de seguir el ritmo.
Tragando en mordiscos ajenos, saliendo a detener la lluvia.
Habiamos sido pedazos de hombres, echando carne.
Matando cómo única opción.
Hoy fraseamos en cuadernos lo que inventaron con ajenjo.
El lenguaje es tan moderno, pero no engaña al tiempo.
Me inquieta pensar que sos mis manos para agarrar.
Alivio en el temporal.
La fuga que ejercito, deporte de madrugada.
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