Insecto

En la cisterna mitómana,
a la que crees “el mundo”,
se hospeda tu cabeza parcelada.

Sólo escribiendo palabritas en marrón oscuro y pastos de obsecuencia.

Cayendo, flagrando en la avestrucidad de la ciudad.
Tu virtualidad es sombra de insecto.

Casi nadie es algo en vos y vos sos nada en todos.
Un tallo de vivir indigno
y un temblor constante y eterno que es espina.

Insecto.